Aus dem furchtbaren Versuch die Augen zu schließen, entsteht das ängstliche Wachen, die Unruhe um deine wackligen Füße, draußen in den verregneten Straßen der Stadt. Dein Wort findet wieder kein Gehalt, ich schniefe, tropfe, sterbe hier, wenn es brotlos dumm aus aller Welt, trist an meine Ohren schallt.

Wähnend überfliege ich die lachhafte Gestalt aus meinem Spiegel, zieh die Braue auf halb rechts, schüttle nur den Kopf. Was bin ich hier, als nichts unter niemanden, der eine Graue im Schwarz und Weiß der Menge, die Zeit rinnt durch meine Finger, ich sehe behäbig dabei zu wie aus einem Glanz an den Medaillen alten Triumphs, die Sommerfliegen nagen, das Licht aus ihren Fugen stehlend, blass und bleich wie ich.

Auf der Straße lief ich, den Kopf ob meiner schweren Gedanken nach hinten geneigt, trafen nur Wolken meine Sicht, wurd starr und kalt mein Angesicht. Die hochmütige Fehlinterpretation des Sokrates obliegt dem Leichten meines Blicks, der aus der Schwere zu fliegen begann, von Sand in Wolken stach und alles, nur nicht mich, mit sich nahm, auf höhere Ideen.

Das Kellertor stand zu lang, entfernt, zu offen, sein Schmerz tat nicht mehr weh, sein Dunkel war vergessen. Es ist Zeit auf die gequälten Stufen zurückzukehren, solange es noch geht, die Tugend aus der Furcht zu heben, den Blick hinab in ruhigen Sand. Wenn nicht von selbst, wie sollte es auch, muss man erzwingen, die Stimme schließen, das Licht gedämmt, mit “Der Faust” muss es gelingen. Die ersten Schritte erst, wenn überhaubt, sind schon getan, von dem unbezwingbaren Wege in ein glücklicheres Leben, in eine Zukunft unter anderen Menschen, in ein Dasein mit dir.

Ich schäme mich um die Selbstherrlichkeit aus dieser Zeit, die ich mit Worten nur bekämpft – im Geiste jedoch siegen ließ. Verzeih dies Spektakel, ich bin nur ein dummer Knecht, der auf dem Thron, den er vertauscht mit einem Schemel, sitzt und nicht weiß wie man das Zepter schwenkt.

Gäbe es den Glauben, ich hätte ihn verloren; jetzt gefunden?